Un clacson parla
al lungomare, ma da
Mi taglio le mani se…
Non scriverò nulla. Lo prometto, me lo ordino. Starò zitto, ché tutto passa. Fermo che si volta pagina.
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Ma veramente fate?
Cos’è ‘sta nuova ciotìa? Non bastavano saggisti, poeti e profeti: mò pure ‘sti fotografi professionisti?
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Turismo che?
Metti una sera d’estate. C’è un turista che cerca un posto per una pizza. Risposta media? Deve prenotare.
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Συμφωνία
Un giorno verrà
Υπόθεση
Il ragazzo delle stelle
Col naso all’insù. Il fuoco vicino, la notte che ulula con mille accenti. Gli occhi fissi, appiccicati al cielo.
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Χεροφοβία
Il titolo non c’è
In picchiata verso il sale. Per l’ennesima mattina l’asfalto stride sotto gli ammortizzatori della mia auto.
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