I giorni belli crescono
nei campi nemici dei
contadini, spalla a
camomilla.
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Il vento li accarezza
appena, li minaccia
il passo dello sbadato
quando il sole scivola
sui ricordi.
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Stanno lì, non hanno
timore del Tempo che
li sfiora: fanno a gara
a trasformarsi presto
in polvere.
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Eppure restano.
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Nessun calendario è
più tenace della loro
ombra d’oro…