Il Tempo, sangue
mio: il Tempo…
Le parole vanno
in fila indiana,
mano nella mano,
dove la spiaggia
sfiora di lato le
palme del paese.
A sera il buio è
il miglior complice
possibile del cane
c’ha perso la casa
e l’antico istinto: chi
sa chi la conosce
la strada che riporta
al nome di ciò che
fu. Vuoi sapere da
me la sua direzione,
dici davvero?
Pregheremo un Dio
più umano perché
ci regali la bussola
per non perderci.
Ma non oggi.
Il Tempo saprà come
e quando: il Tempo,
sangue mio…